Ao fim de tantos anos o vento ainda uiva na varanda
Enquanto eu bordo as palavras num linho desbotado.
Não é que me apeteça ser esta ilusão de repouso na noite
Posso sempre fechar a porta ou esconder o corpo
Entre o linho e as palavras
A publicidade tem de ser guardada para quem precisa
De viver a juros
Não é verdade que alguma coisa em mim repouse
Diz-me a brusquidão dos gestos e a pressa;
Essa que borda palavras não sou eu.
Mas gostava de usar as tintas e pintar flores coloridas
Em caixinhas para oferecer no dia de natal
Eu sou a que ouve os uivos do vento
Gravados neste desejo cansado da procura
A que espreita para lá do fim das avenidas
E dispara palavras para dentro, ao fim da tarde.
Gasto-me em cada cigarro queimado, ou no colo de uma página
Albergue inanimado de corolas secas.
12 comments:
Mas gostava de usar as tintas e pintar flores coloridas
Em caixinhas para oferecer no dia de natal(...)
nada..........
como..........
tentar..........
tentar..........
................
Beijos
Hoje estou gasta. Só me ocorre um longo suspiro, depois de ler tanta coisa dita e bordada nesta meia dúzia de palavras.
Leo
O tempo passa.
O natal está á porta, eu perdido em dias de chuva, a flore seca pelo vento morta, menina a bordar sm culpa.
é um texto com textura e cheiro. e arrepio. estado parado inquieto.
o que escreves são também flores coloridas pintadas em caixinhas.
"Mas gostava de usar as tintas e pintar flores coloridas
Em caixinhas para oferecer no dia de natal"
já andas a preparar as prendas?! =)
Somos mesmo seres duais. E lutamos ferozmente contra nós próprios!
estás é cansada das repetições cada vez mais rápidas, é inverno, tudo chove, até o natal nos chove.
haverá que deixar os dias esvaírem-se, apenas!?!...
Sincronicidade plena.
Abraço
Obrigado pelo belo texto.
"O perfume das palavras" o título que eu daria a um livro de Elipse...
CSD
Já tinha saudades de te ler...
eu vou-me gastando em cada constatação do vazio que se vai apoderando de mim, devagarinho..
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